Ce silence de toi
Ce silence de toi
Où personne ne passe
Dans une lente nuit noire
Des oiseaux blessés trouent le ciel
De cet immense silence qui ne veut pas se taire
publié par gabriel lalonde à
15 h 47
mardi 5 mai 2009
Ce silence de toi
Où personne ne passe
Dans une lente nuit noire
Des oiseaux blessés trouent le ciel
De cet immense silence qui ne veut pas se taire
Qui suis-je
- Nom : gabriel lalonde
- Emplacement : Coteau du Lac, Québec, Canada
Poète et artiste en arts visuels j' explore tour à tour et ensemble les langages poétiques et plastiques. Dans mon travail, je retranscris plastiquement la parole écrite et peinte. Je crée des traces. De nos paroles. De nos silences. De nos présences. Mon oeuvre parle du temps multiple. Par le geste, les mots,les signes, les codes. J’écris des mots, j'écris des images. J’écris le temps comme un instant. Celui qui passe celui qui vient de passer. Je dis la mémoire du temps, l’oeuvre comme l’usure. L’oeuvre comme un instant d’être, le temps d’un passage. Mon oeuvre parle du temps et du non-temps, du geste plaintif d’exister. Du temps intérieur. Mes oeuvres ont été présentées en galeries,expositions,foires,marchés à: Paris Londres Berlin Bruxelles Montreux Namur La Haie Nice Le Mans Saint Étienne Quimperlé Dubai New York Chicago Miami Atlanta Toronto Ottawa Montréal Québec Knowlton Baie Saint Paul Magog
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1 commentaires:
Ce silence, mû chez-vous....Et tous ses échos réduits, relayés ... Et moi qui détrousse, à l'infinitf présent, ce qu'on peut saisir de votre course, filée de lévrier. J'y dépose, lentement, mon inscription.Petit Signalement torturé. Je note, d'une brindille, frayant vos terres ocres, la déchausse du temps: sa retraite, si précoce... Une empreinte mouvante. L'existence, sous scellé. Grade orange et urgence. Toujours. Et doutes. Certains.
Les mots du matin font bombance: sauvages. Ceux du soir vont, peinards, domestiqués.
Je vous rend grâce,longeant mes illusions et vos pistes de chimères, celles-la démoulées. Je ne suis pas seule en camouflage. Et la peur s'est enrayée: petite peste vivace. Balayée. Ne reste que son abscinthe, vision vertigineuse: la sainte paix. Enfin! À poursuivre!
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