La marche lente

Envol



Première marche

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Sur un trottoir blessé
La chasse aux pas du temps
L'envie de voler entre les cuisses du ciel

Sur la toile le geste achevé d'un doigt imprégné d'huile

Comme une marche lente

Chaque pas est un poème
Un battement de lèvres

Les années s'accrochent aux oiseaux

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Des journées sans vertiges
Des années neutres

Dans le temps effrité

Et pourtant
Encore
Parfois la nuit
Je reste debout à regarder la lune

Et le silence

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J'ai en moi tout le temps de ceux qui furent avant moi le temps