Les oiseaux mal rangés
Un peu de noir
À verser dans le haut du ciel
En cherchant les gris invisibles du vent
Je reviens toujours à ces pigments de terre
À la page brûlée de l’âme humaine
Je réaffirme
Les bruns
Les gris
Le noir
Le blanc
Et la paume du temps
Pleine de feuilles mortes
Et d’oiseaux mal rangés
______
L'art se doit d'atteindre d'abord, le cerveau émotif de celui qui regarde.
Après on peut dire.
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